LA TRISTEZA DE LOS GATOS

De repente pienso, anacrónicamente, que estoy en otro tiempo, en otro lugar. Y espero salir y ver los lagos relucientes como jade, águilas y garzas en desliz volando en el azul de los canales de aguas lentas; tecnología prehíspánica: chinampas transportando flores y verduras a los mercados, y al fondo, los volcanes, historía de amor –o tragedía–, guardianes nevados. 


Allá, todo está repleto de grafitis, por doquier; como en X, o, en conversaciones de antaño. Pero aquí, es dífícil encontrarlos. Los borran de inmédiato. Acallan, en voz del orden y la prudencia, lo que más les da miedo: perder su soberania, el control. ¿De quién? Sepa. 

¿El problema será estético o legal? Salvo algunos túneles o zonas industriales donde no alcanza el presupuesto, ni el tiempo, la voz encuentra su lugar. Life finds its way, decía el Dr. Ian Malcom para calmar la emoción del loco millonario.

La cosa es saber hasta donde llegan, y si realmente llegan. Se sabe que no tan lejos, la verdad. La voz se manifiesta físicamente. Luchando por la libertad nunca se pierde.
Vivía como hablaba, el orificio lubricado de los ultra-anacrónicos. Repetir los reclamos. La incongruencia.